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American Night began in the late 1990s, when I had set up a darkroom in an artist’s studio in Newark’s Ironbound district. At night, I would walk through the city’s industrial zones with a Rolleiflex mounted on a tripod, photographing under the streetlamps. Many of these buildings were already abandoned — remnants of an era of industrial production that had long come to an end.
My interest in low-light photography started after seeing an exhibition of Bill Brandt’s work in New York. I was especially struck by the photographs he made during the WWII blackouts in London. Lit only by moonlight, they still revealed a remarkable amount of detail. That idea stayed with me.
Newark was a revelation. Few of its old factories were still operating; most had shut down long ago, leaving behind their skeletons and ruins. Walking through these streets felt like traveling back in time. Whether active or deserted, the factories seemed untouched for decades, preserving the architecture of another age.
Photographing in such low light required patience: setting the tripod, opening the shutter, waiting, and watching carefully what the camera was recording. It became a meditative process. The long film exposures created a contemplative relationship with the subject, as if time itself were part of the image.
Making American Night — literally and symbolically — became a way of discovering the United States as an immigrant. What drew me to these places was their stark, unexpected beauty. Gas stations, drive-ins, and abandoned factories — symbols of a post-industrial boom — now stood as relics of another era. I was in awe of this landscape, at once desolate and magnificent, where the traces of an earlier time lingered in the night.
There are elements of Americana in these images — cultural artifacts from the 1950s and 60s — and beneath them, the quiet violence of the landscape itself.
American Night a commencé à la fin des années 1990, alors que j’avais installé une chambre noire dans un atelier d’artiste du quartier Ironbound à Newark. La nuit, je parcourais les zones industrielles de la ville avec un Rolleiflex monté sur un trépied, photographiant sous les lampadaires. Beaucoup de ces bâtiments étaient déjà abandonnés — vestiges d’une époque de production industrielle depuis longtemps révolue.
Mon intérêt pour la photographie en faible luminosité a commencé après avoir vu une exposition de Bill Brandt à New York. J’ai été particulièrement frappé par les photographies qu’il a réalisées pendant les coupures d’électricité de la Seconde Guerre mondiale à Londres. Éclairées uniquement par la lumière de la lune, elles révélaient néanmoins une quantité remarquable de détails. Cette idée m’est restée.
Newark a été une révélation. Peu de ses anciennes usines fonctionnaient encore ; la plupart avaient fermé depuis longtemps, laissant derrière elles leurs squelettes et leurs ruines. Marcher dans ces rues, c’était comme remonter le temps. Qu’elles soient actives ou désertées, ces usines semblaient intactes depuis des décennies, préservant l’architecture d’un autre âge.
Photographier dans une lumière aussi faible exigeait de la patience : installer le trépied, ouvrir l’obturateur, attendre, et observer attentivement ce que l’appareil enregistrait. Le processus devenait méditatif. Les longues poses sur film instauraient une relation contemplative avec le sujet, comme si le temps lui-même faisait partie de l’image.
Réaliser American Night — littéralement et symboliquement — a été pour moi une manière de découvrir les États-Unis en tant qu’immigrant. Ce qui m’attirait dans ces lieux, c’était leur beauté austère et inattendue. Stations-service, drive-ins et usines abandonnées — symboles d’un essor post-industriel — se dressaient désormais comme des reliques d’une autre époque. J’étais fasciné par ce paysage à la fois désolé et magnifique, où les traces d’un temps révolu persistaient dans la nuit.
On trouve dans ces images des éléments d’Americana — des artefacts culturels des années 1950 et 1960 — et, en dessous, la violence silencieuse du paysage lui-même.
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American Night began in the late 1990s, when I had set up a darkroom in an artist’s studio in Newark’s Ironbound district. At night, I would walk through the city’s industrial zones with a Rolleiflex mounted on a tripod, photographing under the streetlamps. Many of these buildings were already abandoned — remnants of an era of industrial production that had long come to an end.
My interest in low-light photography started after seeing an exhibition of Bill Brandt’s work in New York. I was especially struck by the photographs he made during the WWII blackouts in London. Lit only by moonlight, they still revealed a remarkable amount of detail. That idea stayed with me.
Newark was a revelation. Few of its old factories were still operating; most had shut down long ago, leaving behind their skeletons and ruins. Walking through these streets felt like traveling back in time. Whether active or deserted, the factories seemed untouched for decades, preserving the architecture of another age.
Photographing in such low light required patience: setting the tripod, opening the shutter, waiting, and watching carefully what the camera was recording. It became a meditative process. The long film exposures created a contemplative relationship with the subject, as if time itself were part of the image.
Making American Night — literally and symbolically — became a way of discovering the United States as an immigrant. What drew me to these places was their stark, unexpected beauty. Gas stations, drive-ins, and abandoned factories — symbols of a post-industrial boom — now stood as relics of another era. I was in awe of this landscape, at once desolate and magnificent, where the traces of an earlier time lingered in the night.
There are elements of Americana in these images — cultural artifacts from the 1950s and 60s — and beneath them, the quiet violence of the landscape itself.
American Night a commencé à la fin des années 1990, alors que j’avais installé une chambre noire dans un atelier d’artiste du quartier Ironbound à Newark. La nuit, je parcourais les zones industrielles de la ville avec un Rolleiflex monté sur un trépied, photographiant sous les lampadaires. Beaucoup de ces bâtiments étaient déjà abandonnés — vestiges d’une époque de production industrielle depuis longtemps révolue.
Mon intérêt pour la photographie en faible luminosité a commencé après avoir vu une exposition de Bill Brandt à New York. J’ai été particulièrement frappé par les photographies qu’il a réalisées pendant les coupures d’électricité de la Seconde Guerre mondiale à Londres. Éclairées uniquement par la lumière de la lune, elles révélaient néanmoins une quantité remarquable de détails. Cette idée m’est restée.
Newark a été une révélation. Peu de ses anciennes usines fonctionnaient encore ; la plupart avaient fermé depuis longtemps, laissant derrière elles leurs squelettes et leurs ruines. Marcher dans ces rues, c’était comme remonter le temps. Qu’elles soient actives ou désertées, ces usines semblaient intactes depuis des décennies, préservant l’architecture d’un autre âge.
Photographier dans une lumière aussi faible exigeait de la patience : installer le trépied, ouvrir l’obturateur, attendre, et observer attentivement ce que l’appareil enregistrait. Le processus devenait méditatif. Les longues poses sur film instauraient une relation contemplative avec le sujet, comme si le temps lui-même faisait partie de l’image.
Réaliser American Night — littéralement et symboliquement — a été pour moi une manière de découvrir les États-Unis en tant qu’immigrant. Ce qui m’attirait dans ces lieux, c’était leur beauté austère et inattendue. Stations-service, drive-ins et usines abandonnées — symboles d’un essor post-industriel — se dressaient désormais comme des reliques d’une autre époque. J’étais fasciné par ce paysage à la fois désolé et magnifique, où les traces d’un temps révolu persistaient dans la nuit.
On trouve dans ces images des éléments d’Americana — des artefacts culturels des années 1950 et 1960 — et, en dessous, la violence silencieuse du paysage lui-même.
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